Navalha Afiada

:: Segunda-feira, Agosto 11, 2008 ::

Nosso sonho
Se perdeu no fio da vida
E eu vou embora
Sem mais feridas
Sem despedidas
Eu quero ver o mar
Eu quero ver o mar
Eu quero ver o mar

Se voltar desejos
Ou se eles foram mesmo
Lembre da nossa música
Música
Se lembrar dos tempos
Dos nossos momentos
Lembre da nossa música
Música

Nossas juras de amor
Já desbotadas
Nossos beijos de outrora
Foram guardados
Nosso mais belo plano
Desperdiçado
Nossa graça e vontade
Derretem na chuva

Se voltar desejos
Ou se eles foram mesmo
Lembre da nossa música
Música
Se lembrar dos tempos
Dos nossos momentos
Lembre da nossa música
Música

Um costume de nós
Fica agarrado
As lembranças, os cheiros.
Dilacerados
Nossa bela história
Está no passado
O amor que me tinhas
Era pouco e se acabou

Se voltar desejos
Ou se eles foram mesmo
Lembre da nossa música
Música
Se lembrar dos tempos
Dos nossos momentos
Lembre da nossa música
Música


Ferido por: Lâmina... 8:35 PM [+] :: Sinta aqui:
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Leviano

Você inconsideravelmente consciente ou inconsciente fez uma escolha e essa escolha lhe rendeu o fracasso, lhe rendeu a covardia, a maldade.
Perdeu o que mais lhe era conveniente no momento por capricho, por vaidade e orgulho.
Perdeu o seu porto seguro, que agora é uma tábua no meio do oceano de águas turvas e agitadas, com uma tempestade se aproximando ameaçadora.
De muito longe você avista seu antigo porto seguro, com sol, tranqüilo. Lembra do seu cheiro, da sua brisa suave no rosto, de suas cores fascinantes, sua areia acolhedora e quente.
Sua comida farta, sons amigáveis no ouvido, risos, brincadeiras, respiração lenta e compassada. Prazer da carne envolto em veludo macio com fita vermelha em cima, como um presente dos deuses. Porto seguro perdido.
Olhando agora pra baixo você vê o fim, o nada. Vê a escuridão gélida do seu futuro túmulo perpétuo, donde criaturas esfomeadas esperam sua carne já não tão macia, já não tão quente, já não tão pele.
Acima, apenas nuvens grandiosas e escuras, avançando sobre sua cabeça. Raios cortando o céu ao meio no meio da tarde, o vento soprando a tábua pra mais longe, mais longe.
Você reflete e se vê no oceano turvo, escuro e na tempestade feia. Tornou-se isso, escuro e feio.
Tornou-se perdido também.

Ferido por: Lâmina... 1:27 AM [+] :: Sinta aqui:
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Vento norte

Sinta o vento norte, ele está chegando.
Impossível não senti-lo.
Com seu sopro forte e certeiro, derruba tabus, quebra regras e desfaz pragas.
Meche com o coração e com o humor dos mais sensíveis.
Meche com a decisão já decidida.

Vento, misterioso, norte.
Traz consigo promessas em formas de fadas maltrapilhas, cansadas e sujas.
Com asas rasgadas que semeiam ilusão.
Enlouquecendo livres pensadores, embebedando-os de falsa virtude.
Dando-lhes do mel amargo do sonhar.

Ventania faceira e marota. Arrasta-nos pra longe.
Longe de tudo mundano. Cerca-nos com nossos próprios pensamentos.
Pensamentos soprados à força, de problemas inquietantes. Ácidos.
Sacode a poeira de nossas vestes, deixando-nos nus.
Descobertos, sem proteção, mas acima.

Olho eólico sábio. Sem pressa, na hora certa.
Pupilas de nuvens de chumbo que tudo vêem.
Arrebata a humanidade doente sem piedade para o destino incerto.
D’onde vem esse vento veneno?
Do norte. Vento norte.

Ferido por: Lâmina... 1:04 PM [+] :: Sinta aqui:
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Eu não sei o que fazer da minha vida
Por isso eu estou triste
E fico vendo tudo em cima da minha cabeça
Em cima do meu corpo
Toda hora me procurando me procurando
E eu já carregado de relação sexual
Já fodido
Botando o mundo inteiro para gozar e sem gozo nenhum
Ferido por: Lâmina... 2:29 PM [+] :: Sinta aqui:
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Me contaram que existe um distúrbio em que a pessoa não se reconhece ao se ver no espelho...
Não reconhece o próprio rosto!

Não é de todo ruim!
Ferido por: Lâmina... 4:59 AM [+] :: Sinta aqui:
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"Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que se pode fazer sentido. Eu não: quero é uma verdade inventada."
Clarice Lispector
Ferido por: Lâmina... 12:56 AM [+] :: Sinta aqui:
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Busca





Aquele pedido que sempre foi feito pra estrela mais brilhante da noite, está agora em suas mãos e você continua querendo mais.
Sou um eterno caçador, não consigo me acostumar apenas com minha última caça.
Preciso procurar, caçar... Preciso da adrenalina correndo em meu corpo, como substância vital.
Preciso ver o sangue da minha presa, escorrendo por entre meus dedos... Vermelho e quente.
Abandonando os olhos indefesos da vítima, me proporcionando total prazer e realização.
Mas logo em seguida, quero mais. Nunca me contento com o que tenho.
A busca logo recomeça e eu me sinto vazio, sem direção, sem porto seguro, sem ter o que tocar.
Emaranho-me novamente na selva cruel, sem coração e sem sentimentos verdadeiros. Sem luz no fim do caminho e sem promessas.
Sempre encontro, mas nunca me basta.



"Someday he'll come along, the man I love...




Ferido por: Lâmina... 1:28 AM [+] :: Sinta aqui:
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"Quando ele parar de procurar o amor, o amor o encontra"

Frase bem filha da puta!


Ferido por: Lâmina... 3:44 PM [+] :: Sinta aqui:
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Álcool e cigarro


Pode cortar, não sangrarei.
Sou álcool e cigarro.
Nem uma gota, nem uma dor, nem uma cor.
Muitos já estiveram empapados em meu sangue.
Não sangrarei mais.
Estou seco por dentro como o chão de onde nunca choveu. Minhas veias vazias.
O coração bate apenas para alertar que ainda estou vivo.
Nem um riso, nem um choro, nem um amor.
Meu dia é feito de movimentos automáticos. Minha noite, vida.
Sou resumido em dois olhos negros, letárgicos e lisérgicos.
Vidrados em algo que nunca aconteceu.
Não sinto nada, não vejo nada, não ouço nada.
A cada hora que o relógio vomita, a apatia consagra-se.
Não estou perto, nem longe. Nem triste, nem feliz.
Apenas estou ainda... Seco, sem nada, mas totalmente farto.
Não sangrarei mais.



Ferido por: Lâmina... 1:18 PM [+] :: Sinta aqui:
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?


Por que sou produtivo somente na madrugada?
Todos dormem e eu sou fogo.
Como um mendigo castigado pela fome que sente, procuro desesperadamente.
O que ler? O que escrever? O que ouvir? O que sentir?
Perguntas surgem... E só elas surgem.
Tenho apenas à madrugada como amiga, com sua escuridão conveniente e seu frio acolhedor.
É inverno no país do verão e eu prefiro o frio ao calor, o gelado ao quente, uma vodka ao vinho.
A casa é silenciosa e calma, mas minha mente trabalha exaustivamente para manter-me distinto e cosmopolita.
Para manter-me vivo, preciso somente de minhas mãos escrevendo.



Ferido por: Lâmina... 2:04 AM [+] :: Sinta aqui:
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Eu nasci para ter horários de refeição 6 horas mais tarde do que o convencional.
Na verdade, nasci para olhar a madrugada, assustada, lá pelas 3 horas da manhã, e sentir o cheiro do sono da população.
Eu e alguns outros mais.
Meu coração é eterno desassossego. Meu olhar, inquieto.
Eu sou livre pela metade: não sou livre de mim, de mim...
Que me torturo, que me disfarço, critico e me adoro.

Ferido por: Lâmina... 2:31 AM [+] :: Sinta aqui:
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Riso dor


Pessoas engraçadas geralmente são desesperadas.
Eu fico maravilhoso quando estou deprimido. Tentativa de fugir de mim mesmo, arrancando sorrisos de quem quer que eu encontre.
Máscaras criadas.
Como dizia Clarice Lispector: "Todo adulto é triste e solitário...". Mesmo contando com aqueles sociáveis ao extremo, que freqüentam camarotes e salões para pessoas VIPs.
Não suporto esses eventos, nem os rostos das pessoas que nele estão. Sou uma pessoa cansada, mas não sou provinciana. Minha mente não tem cercas.
Nunca teve.
Adoro ler textos e ver fotos de países distantes e de séculos passados. Ouvir músicas com falhas e com vozes de rouxinol, que falam de amor e traição na mesma letra. Adoro esquecer o português por poucos minutos. Ter pensamentos poliglotas.
O caos me fascina...
Fascina-me de uma forma intensa, ácida, com esperança de salvação. Chegando avassalador na mente de qualquer um e transformando esse alguém em algo que ele nem imaginava que pudesse existir. Assim se faz a libertação da mente.
Infelizes os que lutam para conhecer sua própria mente. Previsíveis e deprimidos se tornam.
Consequentemente, pessoas engraçadas.



Ferido por: Lâmina... 1:20 AM [+] :: Sinta aqui:
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Festa de Baco




Não durmo mais...
Meu barulho interno está ensurdecedor.
O Sentimento é total inquietude. Vozes, risos, choros, dúvidas.
Não consigo me ouvir...
O lado que grita é hipócrita, preocupado, careta e sério...
Não quero ouvir!
Irei inundá-lo com vinho tinto, bebida profana. Necessária sempre se fez.
Que tinge entranhas e pensamentos com seu sangue entorpecente, curando tudo... Limpando tudo.
Torpor...
Linda palavra perdida em um mundo de várias outras.
Quase não a uso, mas sou adepto de sua prática.
Torpor... Linda palavra...

Não dormirei nunca mais...
Fiz de mim um guardião do sono das outras pessoas.
Ouvindo músicas do século passado, garimpando mais inquietude, o grande falatório interno ecoa. O vinho vermelho penetra...
Única coisa que escuto com clareza é o mas. Conjunção, advérbio, substantivo masculino... Não importa!
Ela sempre será a mais poderosa entre todas as falas.
Chantagens e mentiras. Desculpas e condições. Sempre estará lá, imponente, imperdoável, irrevogável.

Para que dormir? Juntar-me-ei ao ensurdecedor debate que em mim ocorre.
Idéias novas surgem. Funestas e tentadoras como o vinho que as rega.
Para alguns, pareceriam reprováveis. Mas, e aí está a poderosa fala, quem decide isso ainda sou eu.
Digno de uma comédia-dramática européia é esse falatório.

O que é dormir?


Ferido por: Lâmina... 2:34 AM [+] :: Sinta aqui:
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